Сегодня маленьким тонким прутиком ты готов выстоять против натиска злых шопотов холодной зимы и рвущего в клочья твою жизнь ветра. Не сломаться под сорванцом, чье лицо искажено гримасой безумия, бездумно, с диким упорством крутящего и ломающего тебя. Надорванный, ободранный - все равно выпрямишься, не сломаешься. И будешь расти, тянуться к солнцу, но только до тех пор, пока тебе не покажется что ты достал это солнце своими ветвями и... все... Но вот ты стар, ты заскорузл, ветер тебя может сломать, зиму можешь не пережить... из года в год пускаешь все те же почки, не зная во что они превратятся: в здоровые ли побеги, в больные ли засыхающие прутья.

Вот я смотрю на людей и поражаюсь: неужели я к своим 40-50 буду таким же. Кроме дивана и домашнего обеда больше ничего не надо?! Работа - дом, работа - дом, отпуск... никаких эмоций, кроме тех, которые связаны с работой, а точнее с проблемами на ней. А те которые связаны с чувствами, с тем что себя нужно искать всю жизнь, с тем что нужно найти кроме себя еще кого-то. Где это? Где?! Неужели хорошая работа, дом и теплая постель, сытый завтрак, обед, ужин - это все. Я отдам все сытые завтраки, обеды и ужины. Я отдам хорошую работу. Я найду где притулиться. Но никто не заберет у меня того, что я чувствую. Моя жизнь - не черно-белая.